Ach, ik had deze blog ook afscheid kunnen noemen. Afscheid en een nieuw begin, dat is eigenlijk hetzelfde, nietwaar? Als er iemand sterft, begint diegene op hetzelfde moment aan het avontuur in het hiernamaals. En de nabestaanden, die beginnen aan het avontuur van alleen-zijn. Als iemand afscheid neemt van een baan, komt er een nieuwe baan, of wennen aan een situatie zonder werk.
Hoe vaak en in welke vorm je ook afscheid neemt, er is altijd weer een nieuw begin. En dit is het begin van geen blog meer hebben.
Ach, eigenlijk was dat begin al maanden geleden, ik heb namelijk geen idee wanneer ik hier voor het laatst heb geschreven. Ik lees ook veel blogs, en er komt altijd, onherroepelijk de laatste post. Vaak is die laatste post een doordeweekse-dinsdag post, waarin iemand vertelt dat hij een boek las of met de poes naar de dierenarts moest, en komt er daarna ineens niets meer, nooit meer. En de lezer kan zich afvragen wat er daarna kwam. Een dodelijk ongeluk? Of gewoon geen zin meer in bloggen? Ik hou van afscheid. Een laatste keer zeggen, hé, dit was het, hier stopt het, vanaf gaat het pad een andere kant op. Een laatste groet.
Ik stopte oorspronkelijk met bloggen omdat het niet meer ging. Wacht even, ik zoek op wat ik een paar maanden geleden schreef.
Blogs worden zeldzamer. Schrijven is zeldzamer. Soms probeer ik het. Ik heb zoveel halfgeschreven blogposts. Maar meestal wint de breinmist. Meestal zijn mijn halve blogposts kale woorden, zonder lijm. Ik kan het niet benoemen, dus ik noem het lijm. Dat wat mijn woorden goed maakt. Dat wat ze aan elkaar plakt. Mijn posts zijn goed (ik vind ze goed, voel je vrij er anders over te denken) omdat ze een geheel zijn. Maar al die halfgeschreven kladjes, het zijn losse zinnen. Ik mis mijn eigen creativiteit. Dat ik minder blog betekent in dit geval niet dat ik minder te vertellen heb. En ik blijf het proberen. Vroeg of laat verschijnen mijn woorden wel weer. Dat vandaag de breinmist het van de creativiteit wint, betekent niet dat dit morgen ook zo moet zijn.
Ja, dat was bedoeld om een blogpost te worden. Maar de breinmist was te groot om de woorden ook daadwerkelijk op internet te krijgen. Ik weet niet hoe dat voor andere bloggers is, maar ik heb wordpress altijd ingewikkeld en intimiderend gevonden. Dus de woorden over het niet vinden van de juiste woorden verschenen nooit.
Het laatste jaar dat ik blogte was een jaar van aftakeling. Een jaar van “he, ik kan niet meer wat ik een maand geleden wel kon.” en dat een heel jaar lang. Ik wist niet of die aftakeling ooit zou stoppen, en ik dacht dat de toekomst misschien wel heel donker was. Ik ken een ME-patient die al 5 jaar niet zijn huis heeft verlaten. Ik ken een ME-patient die een bericht gekopieerd heeft om op sociale media te plaatsen als ze te ziek is om te typen, maar wel aan de wereld wil laten weten dat ze er nog steeds is. Geloof me, deze ziekte kan op z’n ergst heel grimmig worden, en ik zag mezelf al in gedachten hele dagen in bed liggen, zonder mogelijkheid iets aan mijn eigen situatie te veranderen.
Maar dat is niet wat er gebeurde. ME is een onvoorspelbare ziekte, en na een jaar van elke maand “He, ik kan nu minder dan een maand geleden.” gebeurde het tegenovergestelde. Ik zit nu in elke week “He, ik kan nu meer dan een maand geleden.” Och, voor de standaarden van een gezond iemand zal ik nog wel heel erg ziek zijn, maar ik geniet van het leven. Ik kan eens per week mijn eigen maaltijd koken. Ik fiets weer. Ik kom in winkels, die nog steeds heel overprikkelend zijn, maar ik kóm er. En ik doe mijn eigen afwas, luidkeels meezingend met muziek.
Maar die blog, die past me niet meer. In het citaat hierboven, noemde ik al een vracht aan halfgeschreven en niet-geschreven blogposts. Zoveel van de laatste maanden heb ik niet verteld, niet gedeeld, soms omdat ik het niet kon, soms omdat ik er geen behoefte meer aan had.
En nu heb ik geen behoefte om ‘achterstallige’ blogs alsnog te schrijven of af te maken. En ik kan niet verder gaan met de blog als mijn lezers denken dat ik dezelfde persoon ben als die ik op deze blog presenteerde. Er staat boven, of onder, weet ik veel, deze blog dat hij geschreven is door Corina. Maar ik ken helemaal niemand die zo heet. Als ik trouw was blijven bloggen had ik de lezer kunnnen meenemen in mijn avontuur met een nieuwe naam, uitkomen voor mijn ware genderidentiteit, en alle andere onverwachte afslagen die mijn leven nam, maar nu voelt het heel erg… achteraf.
Dit is een afscheid, want ik zal op deze blog niet meer verder praten. Niet over autisme, waar de blog over begon, en niet over de ziekte, die steeds meer aandacht op de blog kreeg omdat hij mijn leven beheerste. Ik schrijf deze post terwijl ik in mijn leven op een groot kruispunt sta. 3 grote thema’s in mijn leven werden of worden in een paar weken beëindigd.
Toen ik deze blog startte was ik net gediagnosticeerd met autisme, en was dat onderwerp onevenredig groot in mijn leven aanwezig. Dat blijft zo, want ik blijf autistisch, maar het is nu minder schreeuwend op de voorgrond. Het is niet meer het onderwerp waar ik me hele dagen op moet inlezen en dan urenlang over moet praten. Het is gewoon, deel van mij, en als er iets over dat deel gezegd moet worden zal ik het doen, en anders zal ik zwijgen.
Dit is afscheid, maar elk afscheid is een nieuw begin. Komt er dan een nieuwe blog? Ik denk het wel. Niet vandaag, en niet morgen, maar vast wel, ooit, ergens. Ik blog al sinds mijn 18e, met elke paar jaar een andere blog, en elke paar jaar een paar jaar pauze.
Ik ben zelf vooral heel nieuwsgierig, naar het leven, naar wat het volgende hoofdstuk op mijn pad is. Ik heb twee soorten lezers, lezers die me op andere manieren kennen, die ook weten hoe het met me gaat, omdat ze me kennen en op andere manieren tegen komen. Die lezers neem ik graag mee in het volgende avontuur. Niet meer als lezer, maar als levensgenoot. Maar er zijn ook lezers, die alleen de blog kennen. Van hen neem ik vandaag afscheid. Ik hoop dat het met die lezers net zo goed gaat als met mij. En als die lezers, op wat voor manier dan ook, toch behoefte aan contact hebben, dan kunnen ze altijd een bericht achter laten. Op deze blog, of op alle voorgaanden. Het is helemaal niet gek om in 2027 een bericht te schrijven naar een blog uit 2023. Of in 2032. Of, ach, je ziet maar.
Iedereen die nu of later mijn woorden heeft gelezen, ik hoop dat je er iets aan had. Ik hoop dat ik je begrip over autisme en ME heb vergroot. Ik hoop dat je mijn blog wegklikt met een glimlach, nieuwsgierig naar het volgende dat op je pad komt.